Contemplo a parede à minha frente.

Por entre o lusco-fusco da minha vida deformei a realidade.

Deitada no sofá contemplo a parede à minha frente, amarela, não forte, pálida, insegura, gasta e triste. Este bloco de cimento ao alto, não passa de um monte de tijolos empoleirados entre si, que traz consigo, para além de pó e alguns aranhos, somente história e saudade. Conta os momentos que viu de fora, guarda em si pessoas que por si passaram, salva a mágoa de ser uma parede duma casa de aldeia. Paredes visitadas sazonalmente, abandonadas em todo o outro tempo, ainda assim ornadas de apetrechos. Ninguém equaciona a dor. Primeiro por certo motivo ou até por motivo nenhum, espetam pregos sem dó, magoando quem quieto estava, deixando-lhes ainda lá um objeto ou um buraco de recordação.

Deitada no sofá, quando olhava para a parede à minha frente, no lusco-fusco da minha vida, o pendericalho que na parede morava, confundiu-se com a mesma. Estranhei. Esfreguei os olhos e lá estava o objeto. Algum tempo depois o mesmo aconteceu, pisquei os olhos com força e o ornamento reapareceu! De facto, tive a ilusão do seu desaparecimento, apesar de num estado menos sóbrio não o ver, ele estava lá e de lá nunca saiu.

Pergunto-me: terá a parede aprendido a viver com os buracos que tem em si, ou terão as formigas fechado os orifícios?